“这种人不咬直钩。”


    “得让他自己觉得是他发现的，不是我们送的。”


    墨玉在安岁岁对面坐下，看着屏幕上那些跳动的数据，一个也看不懂，但她看得懂安岁岁眉间那道越拧越深的皱纹。


    “晚晚今天又出门了。”


    她说，声音很轻，像在说一件不太重要的事。


    “早上走的，说去图书馆，我让陈锋跟了一段，她还是去了画室那条巷子。”


    安岁岁没说话。


    他知道晚晚不会去别的地方。


    她像一颗被引力拽住的卫星，轨道已经定了，拉不回来。


    除非那颗行星自己裂开，或者她耗尽燃料自己坠落。


    “叶昕今晚的颁奖晚会，直播几点？”


    墨玉问。


    “八点。”


    安岁岁看了一眼电脑右下角的时间，还有四个小时。


    他忽然想起叶昕昨天电话里的声音，那种压着东西的，沉甸甸的平静。


    他说“好”的时候，安岁岁听出了底下那层东西。


    不是接受，是没有办法。


    他在这里，叶昕在那里，晚晚在沈牧那里。


    三个人，三条线，谁都没法替谁走。


    客厅里传来圆圆的笑声，咯咯咯的，像一串铃铛被风吹得乱响。


    安岁岁站起来走到门口，看见战奶奶正举着那幅沈牧画的老槐树，用抹布擦画框上的灰。


    圆圆踮着脚尖在旁边看，嘴里念叨着。


    “奶奶小心，别摔了。”


    那幅画挂在全家福旁边，已经挂了很久，久到大家都习惯了它的存在，像习惯了墙上的一道裂缝，不觉得碍眼，也不觉得好看。


    安岁岁看着那幅画，阳光从窗户照进来，落在老槐树的枝叶上，那些光斑画得太准了，准得像照片。


    他忽然觉得，这个人不只是一个画家。


    他像一个猎人，每一笔都在瞄准。


    晚晚坐在画室的地板上，背靠着沙发，腿上摊着一本画册，翻了好几页，一个字都没看进去。


    沈牧在画架前站着，背对着她，画笔在画布上走得很快，沙沙沙的，像雨打在树叶上。


    她看着他的背影，那件白衬衫的肩胛骨处有一小块颜料，干了的，深蓝色，像一颗痣。


    “沈牧。”


    她叫他。


    “嗯。”


    他没回头，笔没停。


    “你今天心事很重。”


    他的手顿了一下。


    很短，短到画布上的笔触几乎看不出停顿，但晚晚看出来了。


    她看他的时间太久了，久到能从他的呼吸里听出晴雨。


    他放下画笔，转过身看着她。


    阳光从窗户照进来，落在他脸上，那双眼睛下面那片青黑比昨天又深了一些，像被人用手指蘸了灰抹上去的。


    “晚晚，”他开口，声音很低，“如果有一天，我忽然不见了，你会怎么办？”


    晚晚的手指在画册上停住了。


    她抬起头看着他，那双眼睛里的光收了一下，像被人拨暗的灯芯。


    “你要去哪儿？”


    她问。


    他没有回答。


    两个人隔着几步的距离对视，阳光从他们中间切过去，把地板分成明暗两半。


    晚晚站在暗的那一半里，沈牧站在亮的那一半里，但他的脸在阴影中，因为背光。


    “我不知道。”


    他说。


    晚晚站起来，画册从腿上滑下去掉在地板上，发出一声闷响。


    她走过去，站在他面前，仰着头看他。


    阳光从她背后照过来，把她的头发照出一圈毛茸茸的金边。


    “那你别走。”


    她说，声音很轻，轻得像在求一个人不要关灯。


    沈牧看着她，心里那条裂缝又大了一些。


    从那条裂缝里灌进来的风是凉的，凉得他整个人都在发抖。


    他伸出手，把她拉进怀里，抱得很紧，紧到她的脸贴在他胸口，能听见他的心跳，很快，快得像在跑。


    “我尽量。”


    他说。


    晚晚把脸埋在他胸口，闭着眼睛。


    她不知道这个尽量是什么意思，但她不想问了。


    她怕问了，那个答案会把她推远。


    安岁岁收到那条消息的时候，正在吃晚饭。


    手机震了一下，他低头看，是监控那个虚拟地址的程序发来的警报，同一个匿名ip，又在凌晨扫过那个位置，这次停留了十一秒，比上次多了八秒。


    八秒，够下载一个目录，够看清文件结构，够判断这个饵值不值得咬。


    他把手机放下，继续吃饭。


    墨玉在旁边看着他，没问。


    圆圆在对面啃排骨，啃得满脸油光，战奶奶一边给他擦嘴一边念叨慢点吃慢点吃。


    晚晚的位置空着，碗筷摆在桌上，没人动。


    战奶奶看了一眼那个空位，叹了口气，什么都没说。


    吃完饭，安岁岁回到书房，把那条警报记录调出来，一帧一帧地分析那个ip的访问路径。


    它绕了七个跳板，最后一个节点在境外，但前面的轨迹里有一个很小的冗余。


    一个被遗忘在日志里的本地网关。


    他顺着那个网关往下挖，挖到了一个小区宽带账户，注册地址在沪城东区，离那台老电脑的出租屋不到两公里。


    他的手指停在键盘上。


    沈牧住在那儿？


    还是他的人住在那儿？


    他盯着屏幕，脑子里飞快地转着。


    饵已经放下了，鱼碰了两次，第三次就会咬。


    但他等不了第三次了。


    他拿起手机，拨了叶昕的号码。


    响了很多声，没人接。


    他看了一眼时间，八点四十，颁奖晚会正在进行。


    叶昕应该在台上或者在前排坐着，西装革履，对镜头微笑。


    他把手机放下，靠在椅背上，看着天花板。


    墨玉推门进来，手里拿着手机。


    “直播开始了，”她说，“你要看吗？”


    安岁岁摇了摇头，墨玉把手机放在桌上，屏幕亮着，画面里是一个很大的会场，灯光璀璨，人声鼎沸。


    镜头扫过前排，叶昕坐在第三排靠边的位置，穿着一件黑色的西装，领结系得很正，脸上带着得体的微笑。


    他看起来很从容，像一颗被摆在合适位置的棋子，不突出，也不掉队。


    但安岁岁注意到，他的眼睛不在镜头上。


    他的眼睛在看别的地方，在看镜头拍不到的地方，在看他到不了的地方。


    画面切走了，换成了主持人。


    墨玉把手机收起来，没有说话。


    书房里很安静，只有窗外风吹过老槐树的声音，沙沙的，像有人在远处说话。