第32章翻墙踏入阴地


    荒草没过脚踝。


    沈砚跟在陆舟身后，穿过那片荒草地。脚下的土很软，踩上去，发出细微的、粘腻的声响，像踩着什么东西的皮。他打着手电，光柱在夜色里铺开，照见前方那排建筑的轮廓——三层，红砖，窗户黑洞洞的，像一排睁着的眼睛。


    风停了。


    不是那种渐渐小下去的风，是忽然就没了。像有人按住空气，把风声从这个世界里抽走了。沈砚的耳朵里，瞬间灌满一种异样的安静——连虫鸣都没有。山上应该有虫的。刚才在山坡上还有。可进了这道墙，什么声音都没了。


    他停下脚步，偏头听了一下。没有虫鸣，没有风声，没有鸟叫。整座院区，像被抽成了真空。


    “陆舟。“他压低声音，“你听见什么没有？“


    “没有。“陆舟说，“什么都没有。“


    “正常吗？“


    陆舟没有回答。他站在沈砚前面，手电的光柱打在那排建筑上，一动不动。过了很久，他才说：“不正常。我上次来，起码有虫叫。“


    沈砚的心，往下沉了一下。


    他深吸一口气。空气灌进肺里，带着一股味道——不是刚才山坡上那种淡淡的潮气，是一种更重、更具体的味道。陈年的消毒水味，混着某种铁锈般的腥气，还有一丝说不清道不明的、像封存了很久的、尸体般的气味。三种味道搅在一起，沉甸甸地压在鼻腔里，怎么都散不掉。


    沈砚打着手电，往前方那排建筑走近了几步。红砖墙面上的枯藤又粗又密，像血管一样爬满了整面墙。他忽然看见，主楼一楼的窗户，有一扇，是完好的。玻璃蒙着厚厚的灰，灰上，有几个手指印——不是按上去的，是抹开的，像有人从里面，用手掌，把灰抹掉了一小块。


    沈砚站在那扇窗前，把手电压低，光柱透过那小块擦净的玻璃，照进屋里。


    里面很空。靠墙立着几张铁床，床板上光秃秃的，没有褥子。墙角放着一个搪瓷盆，盆沿缺了一块，生满铁锈。窗台上，摆着一个药瓶——空的，瓶身的标签褪成了浅黄色，字迹看不清了。一切都很旧，很静，像是时间在这里停了很久。


    可沈砚注意到的，是地板。


    铁床之间的地板上，有一道深色的痕迹，从门口延伸过来，一直延伸到墙角那个搪瓷盆旁边。痕迹很宽，很重，边缘已经干透了，颜色发黑，像是什么液体，曾经从门口一路拖到墙角，然后，在那里，停住了。


    “陆舟。“他压低声音，“这屋里，你来过吗？“


    “没有。“陆舟说，“上次我只到了枯井，就迷路了。手术小楼，我丢摄像机那天进过。“


    “那你看看这个。“沈砚让开一点，让陆舟看窗里的地板，“那是什么？“


    陆舟凑近，隔着玻璃，看了一眼。他没有立刻回答。过了好一会儿，他才说：“你再看，看它像什么。“


    沈砚把光柱压得更低。那道深色的痕迹，在光柱下，轮廓清晰起来——宽，重，从门口到墙角，不是直线的，是弯的，中间有一段，痕迹变淡了，像是拖行的人，曾经停下来，歇过一口气。


    “像拖痕。“沈砚说。


    “嗯。“


    “拖的是什么？“


    “你说呢。“陆舟说。


    沈砚没有接话。他直起身，退后一步。他看着那扇完好的窗户，看着那层灰上的手印，看着窗台那个空药瓶。他忽然觉得，这栋楼，不是空的。它只是把东西，都藏进了看不见的地方。


    “你闻到了吗？“沈砚问。


    “闻到了。“陆舟说，“消毒水。血。还有——“


    他顿住了。


    “还有什么？“


    “太平间的味道。“陆舟说，“地下一层。我上次来的时候，闻到过。这个院区，主楼后面，有个封存的太平间。“


    沈砚没说话。他打着手电，扫过前方的建筑。红砖墙面上爬满枯藤，一些窗户的玻璃碎了，黑洞洞的，像一张张张着的嘴。他忽然注意到，脚下的荒草，靠近墙根的地方，倒伏了一片——像是有什么东西，经常从那里走过，把草踩平了。


    “走。“陆舟说，“先去枯井。“


    “枯井在哪儿？“


    “院区东北角。“陆舟说，“我上次就是在那里迷的路。“


    他带头往左拐，绕过主楼，走向院区的东北角。沈砚跟在他身后，手电的光柱在脚下扫来扫去，照着那片倒伏的荒草。草是朝一个方向倒的——从主楼方向，往东北角方向。像有什么东西，经常从主楼出来，走到东北角去。


    走了大约五分钟，陆舟停下脚步。


    “到了。“


    沈砚抬起手电，照向前方。荒草地尽头，是一口井。青石砌的井沿，不高，齐腰的样子，井沿上覆着一层陈年的黑垢，厚厚的一层，像油，又像什么东西反复浸渍留下的痕迹。井口没有盖子，黑洞洞的，像一个张着口的、沉默的喉咙。


    沈砚站在井边，没有立刻靠近。他打着手电，照向井口。光柱落进井里，被黑暗吞没，照不到底。他又把光柱移到井沿上，慢慢扫——然后，他愣住了。


    井沿边，放着一件衣服。


    一件碎花衣服。女式的。布料是老式的棉布，碎花已经褪色得几乎看不出颜色，但还能看出那朵花的形状。衣服叠得很整齐，像有人特意把它叠好，放在井沿边上。沈砚盯着那件衣服，后颈的汗毛，一根一根，立起来。


    “陆舟。“他的声音有点干，“那是什么？“


    “寿衣。“陆舟说。他站在井边，手电照着那件衣服，声音很平静，“我上次来，它就放在这儿。碎花的，老人的款式。院区废弃的时候，留下的。“


    “它一直在这儿？“


    “一直。“


    沈砚蹲下来，凑近看了一眼。那件寿衣叠得整整齐齐，边角压得很平，没有灰尘，没有露水，像是有人刚刚叠好、放上去的。他伸出手，指尖停在衣服上方，犹豫了一下，没有碰。


    “它太干净了。“他说。


    “嗯。“陆舟说，“我知道。“


    “一件放在野外六年的衣服，不该这么干净。“


    “不该。“


    沈砚站起来，退后一步。他忽然觉得，那件寿衣，像一个坐在井沿边的人。叠得整整齐齐，端端正正，像是在等人。


    “枯井看完了。“他说，“接下来去哪儿？“


    “手术小楼。“陆舟说。


    沈砚的心跳，漏了一拍。


    “你上次丢摄像机的地方？“


    “嗯。“陆舟说，“在院区西侧。穿过那条长廊，就是手术小楼。“


    他转身，往西走。沈砚看了一眼那口枯井，看了一眼那件寿衣，快步跟上。


    陆舟没有走向主楼，而是绕到主楼西侧，走上一条铺着青砖的小路。小路两边，是两排低矮的平房，窗户全黑着，门板虚掩着，夜风一吹，发出吱呀吱呀的响。沈砚打着手电，光柱扫过一间平房敞开的门——里面黑洞洞的，隐约能看见一张床，一个柜子，像是住过人的宿舍。


    “这些是什么？“


    “护工宿舍。“陆舟说，“以前住看护的。“


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    “现在呢？“


    “现在？“陆舟偏过头，看了他一眼，“你说呢。“


    沈砚没有接话。他加快了脚步，走到陆舟旁边，与他并肩。青砖小路很长，走了大约十分钟，前方出现一座独立的建筑——两层，也是红砖，但比主楼矮，外墙爬满枯藤，门廊的柱子断了一根，歪歪斜斜地撑着。


    手术小楼。


    沈砚站在楼前，手电打向入口。门是虚掩的，门板上有铁链，但铁链没有锁，只是松松地挂着，垂在那里。他忽然觉得，这扇门，像是特意为他留的。


    “就是这儿？“


    “就是这儿。“陆舟说。他上前，伸手，把铁链摘下来，推开那扇门。门轴发出一声干涩的、长长的“吱——“声，像有人掐着嗓子，叫了一声。


    门开了。


    一股浓烈的气味，从门里涌出来。消毒水，铁锈，还有那种尸体般的、沤烂的味道，比院子里重了好几倍，直冲鼻腔。沈砚被那股气味冲得后退了半步，捂住口鼻。


    “这味道……“他说，“你说你去年来的？“


    “嗯。“


    “去年这味道也这么重？“


    陆舟站在门口，手电打向楼内。他没有立刻回答。过了好一会儿，他才开口，声音里有一丝沈砚从未听过的东西：“去年，没有这么重。“


    沈砚的心，沉了下去。


    他站在手术小楼门口，看着黑洞洞的楼道，看着那扇被推开的门，闻着那股浓烈的、腐败的气味。他忽然明白了一件事——这栋楼，不是一直这么臭的。它是在某个他不知道的时刻，忽然开始变臭的。


    像有什么东西，在里面，醒了。


    “陆舟。“他说，声音压得很低，“你上次来，进过这栋楼吗？“


    “进过。“陆舟说，“丢摄像机那次。“


    “那你应该知道路。“


    “知道。“陆舟说。他抬脚，跨过门槛，走进楼道。手电的光柱在楼道里铺开，照见斑驳的墙壁，照见褪色的指示牌，照见一间一间的门。他站在楼道里，等沈砚进来。


    沈砚深吸一口气，跟着跨过门槛。


    身后的门，在他跨进去的瞬间，被一阵风——不，没有风。门板自己，慢慢地、无声地，合上了。哐当一声，轻响，铁链垂下来，挂回原位。


    沈砚猛地回头。


    门关着。他伸出手，推了一下。门纹丝不动。他又推了一下，用了更大的力气。门还是不动，像被什么东西，从外面，锁死了。


    “陆舟。“他说，“门关上了。“


    “我知道。“陆舟说。他站在楼道深处，手电背对着沈砚，声音平静得像在说一件无关紧要的事，“它不让我们走了。“


    沈砚站在关死的门后，听着楼道里回荡的、自己的心跳声。他打着手电，照向陆舟的背影，照向那条通向黑暗深处的楼道。


    楼道很长。两侧的墙皮大片大片地剥落，露出底下的水泥，水泥上又覆着一层灰扑扑的东西，像是什么液体干涸后留下的痕迹，一团一团的，深褐色。沈砚把手电压低，照了一下地面。水泥地上，也有一道道的痕迹，从楼道深处延伸过来，一直延伸到门口——拖拽的痕迹。很深，很宽，像是有什么沉重的东西，被人从楼道里，一路拖到门口。


    “陆舟。“沈砚说，“地上有拖痕。“


    “嗯。“陆舟说，“看到了。“


    “一直拖到门口。“


    “嗯。“


    沈砚蹲下来，凑近那道拖痕。痕迹边缘是深褐色的，干透了，但颜色比别处深得多。他伸手，指尖碰了一下——硬的，像结了一层壳。他把手指收回来，在灯光下看了一眼。指腹上沾了一层细碎的粉末，暗褐色。


    他闻到那股气味。铁锈。血。


    他把手指在裤腿上蹭了蹭，又蹲回去。手电的光柱沿着那道拖痕，一点一点往前移。拖痕不是一道。他看清楚了——是好几道，深浅不一，宽窄不同，叠在一起，像是不同的时候，拖过不同的东西。最浅的一道，边缘还带着一点湿意，颜色比别的深，像是最近才留下的。


    “陆舟。“沈砚的声音压得很低，“你过来看这个。“


    陆舟走过来，蹲在他身边。手电的光柱落在最浅的那道拖痕上。


    “这道。“沈砚说，“是新的。“


    陆舟没有说话。他看着那道拖痕，看了很久。然后他伸出手，指尖停在拖痕上方，没有碰，只是悬在那里，像在感受什么。过了好一会儿，他收回手，站起来。


    “走。“他说，“别看了。“


    “为什么不看？“


    “因为看多了，“陆舟说，“你会想知道它是什么。想知道它是什么，你就得顺着它找。顺着它找——“


    他没有说完。他转身，往楼道深处走。


    沈砚蹲在原地，看着那道拖痕，看着陆舟的背影。他忽然觉得，陆舟那句话，像是说给他听的，又像是说给他自己听的。他站起来，打着手电，沿着拖痕，一步一步，往楼道深处走。


    拖痕很长。穿过一扇扇紧闭的门，一直延伸到楼道尽头——那里，有一扇门，比别的门宽，门板上钉着褪色的牌子，字迹已经模糊，但沈砚还是认出来了。


    手术室。


    沈砚站在那扇门前，看着那三个字，看着那道拖痕消失在门缝底下。他忽然觉得，那扇门，像一扇早就为他准备好的门。里面有什么，他不知道。可他忽然明白，他讲西山讲了半年，梦了半年，今天，他站在这里，那扇门终于要为他打开了。


    “陆舟。“他说，“你上次丢摄像机，丢在哪儿？“


    “走廊。“陆舟说。


    “不是这间？“


    “不是。“陆舟说，“走廊尽头，拐角。我把机器支在那儿，拍走廊的空镜。“


    “那这间呢？你进去过吗？“


    陆舟沉默了一下。


    “没有。“他说，“我上次来，这扇门是锁着的。“


    “现在呢？“


    沈砚伸手，握住门把。金属的门把，冰凉，粗粝，覆着一层薄薄的锈。他用力，往下按。门没有锁。门轴发出一声干涩的、长长的响，像有什么东西，在门后，慢慢地，退了一步。


    门开了。


    一股比楼道里更浓的气味，扑面而来。沈砚站在门口，手电的光柱照进屋里。他看见——屋子中央，一张铁台子。蒙着一层白布。白布很旧，边缘垂下来，拖到地上。


    沈砚站在门口，看着那张铁台子，看着那片白布。他忽然想起那个梦。梦里的手术台，梦里的白布，梦里的悬空影子。


    他听见自己的心跳。一下。一下。


    “陆舟。“他说，“你去年，真的没进过这间？“


    “没有。“


    “那这扇门，是谁开的？“


    陆舟没有回答。


    沈砚站在门口，看着那张铁台子，看着那扇自己打开的门。他忽然明白——不是他打开了这扇门。是门后的东西，听见他来了，替他，把门打开了。


    它一直在等他。


    他抬脚，走进手术室。